Sintomático

Imagina si nosotros intentáramos

sucumbir ante los encuentros febriles,

ante los recuerdos de aquellos abriles

que encendieron con pasiones nuestros páramos.

O si diéramos a torcer nuestros brazos, 

en tal porfía con nuestro propio orgullo,

que tanto yo presiento, barrunto e intuyo

de haber más síntomas en nuestros abrazos.

Porque contigo de este tiempo me ausento

y de a poco con ese encanto me enfermas,

incluso con palabras vacías, yermas,

o con tu tímido y tan sutil acento.

Padezco de tu cruel cuerpo, me contagio

del deseo que desborda en tu mirada,

y colapso entre la calma aletargada

que me seduce sin emitir sufragio.

Sofoca mi pecho, tan ambivalente,

como, de una enfermedad, un episodio,

porque bastante te quiero y tanto te odio

que detona una psicosis en mi mente. 

Una afección que no requiere receta,

ni tan siquiera alguna auscultación médica,

ni definición en lista enciclopédica.

Es tan sólo mi rumbo, y tú eres mi meta,

esa causa clínica de mis suspiros,

que atormenta mi juicio con tal asedio

que no me permite cura ni remedio,

robándome hasta mis últimos respiros.

¿Será acaso algo dentro de tus genes

que te hace tan propensa a mi corazón?

O dime entonces, ¿cuál será la razón?

¿Qué tienes que me tienes como me tienes?