La invención de la ecuanimidad

¿Tendrá realmente justicia Guatemala?

¿O será tan sólo otro término ficticio,

creado por quienes no tienen de ejercicio

sobrevivir al son que tañe alguna bala?

¿Será, acaso, justo ver a un pueblo famélico

desde un ostentoso pedestal de poder?

¿O saber que un familiar puede fallecer

al ser parte involuntaria en suceso bélico?

"Rendir a cada cual lo que le pertenece".

Esa es la definición en el diccionario

de 'justicia'. Entonces, ¿es justo ver a diario

a un político embolsar lo que no merece?

Vivimos en grandes tiempos de incertidumbre,

donde podemos ver que la justicia emana

en un concepto que la gente vuelve arana,

porque engañarse a sí mismos es su costumbre.

Con tanta ley que no tiene voz de profeta,

siendo doblegada por sistemas corruptos,

sin poder expresar con tonos exabruptos

porque le ciega el humo de una camioneta.

¿Tendrá realmente justicia Guatemala?

¿O será tan sólo efímera pantomima,

creada por un embustero que nos tima

con todos los miasmas que su gobierno exhala?

Porque nos dicen que la justicia se aplica

con rectitud y sin cometer ningún fraude.

Pero más parece que descansa en un laude

de intrigas, que nuestra Constitución predica.

Y sin embargo, permanece pusilánime

nuestra delación, anclada en el conformismo,

sin captar que las leyes son un eufemismo,

que para ser 'justicia', debe ser ecuánime. 

Concíbete una patria cohesiva e impune,

donde no se dé sombra de duda al culpable,

ni pueda existir obvio delito excusable,

y se mantenga la licitud que nos une. 

Porque un pueblo que subsiste de martillo y hoz,

y que busca siempre seguir hacia adelante,

si ve las injusticias de su gobernante,

es su deber levantar, en contra, la voz.

¿Tendrá realmente justicia Guatemala?

¿O será, a lo mejor, para toda su gente

ya solamente una asignatura pendiente?

¿Tendrá realmente justicia Guatemala

¿O nos seguirá siendo una ilusión a escala?

Éxodos

"La princesa está triste... ¿qué tendrá la princesa?"

Y así iniciaba otra aventura de la esperanza,

de aquella creencia que el que persevera, alcanza,

aunque de ello no tuviera la menor certeza.

Yo pensaba que darle alas a tu fantasía

haría que en algún momento tú te acordases

de todos los sentimientos que fueron capaces

de lograr cautivarte tras cada simple día.

Jugué  —o jugamos— a ser un inocente crío,

o un níveo cisne en los estanques de los parques,

personaje en las novelas de García Márquez

o en los versos románticos de Rubén Darío.

Revivimos las cruentas batallas del medioevo,

y las enormes tragedias de la antigua Grecia,

y si la inquietud de tu olvido quería, necia,

opacarte, buscábamos comenzar de nuevo.

Pero todo esto no era más que insulso espectáculo,

en el cual yo era el héroe de cualquier historia,

en un fútil intento de hacer que tu memoria

venciera al hado declarado por el oráculo.

Aquel que condujo tu sanidad al naufragio,

ahogándole en nuestro limbo de la omisión,

que, sin tregua, me condenó a la persecución

de lo que convirtió tu reminiscencia en plagio.

Porque te extraño, y no comprendes en que medida

busco que en esas miradas de matices verdes

me veas, me veas y de a poco te recuerdes

que fui el epónimo que representó a tu vida.

Pero en la mía, ya ha sido echada nuestra suerte

en favor del modo de actuar de cualquier cobarde.

Y al no resistir verte más así, en esta tarde

sólo puedo terminar la historia con la muerte.

Me es tan fácil concebirte en tu reposo humilde,

pero tu pensamiento está fuera de mi alcance.

Así que es mejor dejarle que, de mí, descanse.

(Esa fue la última vez que visitó a Matilde,

yéndose Matías del centro, sin ver a atrás.

No supo impugnar lo sufrido con eficacia,

y puso los éxodos mentales en eutanasia

sensorial. Parece... que el olvido pudo más.)

Las palabras vacías

Déjame mirarte por un instante

sin pronunciarnos ninguna palabra,

que estando callados mejor se labra

tu recuerdo en este apócrifo amante.

Déjame verte de forma incesante

hasta que el cobarde corazón se abra,

trascendiendo la existencia macabra

de aquel que, de amor, pena agonizante.

No sucumbas a una charla funesta,

donde toda ilusión está perdida

y el sentimiento a nacer no se presta,

que muchas veces un verso es suicida

y el silencio nuestra mejor respuesta,

ya que en palabras se nos va la vida.