Proclamación nominal

Si recorriendo el pacífico rumbo,

con contemplación siempre me acompañas:

¿por qué son las palabras tan extrañas

cuando tu voz suelta un sordo retumbo?

Renuncié a esto; sin embargo sucumbo

cuando en guiños se besan tus pestañas,

dejando en claro que también te engañas

camuflando un eufemístico cumbo.

Perdóname si aún hoy te incomodo

(aunque hacer lo opuesto juré como hombre)

con frases que no son ciertas del todo. 

Mas que la indiferencia no te asombre

si surge falaz, que a ti en ningún modo

te será posible olvidar mi nombre.

Ni a palos

De entender que un efímero romance

es, me ahorraría tanta palabra. 

Pero es posible que el tiempo entreabra

cualquier cancela, y el sentimiento avance.

Aunque asimismo (como en todo lance)

hay riesgo que tu mente necia y glabra

hurgue tus miedos en un almacabra,

y encima de nosotros se abalance. 

Sugiere el empirismo que abandone

aquellos amatorios intervalos;

que a mis instintos vilmente traicione.

Luego, mientras doy festines, regalos

en otros brazos, algo se interpone:

aún no aprendo a olvidarte. Ni a palos.

De recuelo y moca

Humeante a veces, cálido allende,

en la abulia de mis tristes instantes,

su fuerte aroma de efectos calmantes

mi desánimo ataca, le reprende. 

De los recuerdos vacíos se prende,

los recuerdos 'enemigos', amantes,

brotes de melancolía constantes,

mi romántico infortunio, por ende.

Tan difícil es asimilar esto,

tan dispuesto y avizor como venía,

en tal forma de eufemismo compuesto.

Que he empinado tanta taza vacía,

y lo infuso en gran medida lo he puesto

en aquella que, olvidada, se enfría. 

Gato de Schrödinger

Atrapado a mitad del mismo impulso

que no va a favor -y en contra tampoco-,

que aduna instintos en un mismo foco

de burda existencia y onirismo insulso.

El opio que me reside, tan mulso,

continúa matándome de a poco.

¡Cuarto de pánico para este loco

que ya percibe caduco su pulso!

Esta decepción que esconde mi encierro

es, para mi voluntad, asaz fuerte;

esta mandria omisión, mi mayor yerro. 

Y de tan etérea que es mi suerte,

no sé si en mi recóndito destierro

debo obliterar la vida o la muerte. 

La duda

Quedarme en silencio, cual fútil mudo,

como tú, extrañando un mismo vocablo.

Y simular no saber de lo que hablo;

darme a la lógica por testarudo.

Pero, de a poco, cederá tu escudo,

y mi alma negociará con el diablo,

dando al afecto que contigo entablo

más semántica que a un tangencial nudo.

Puede que el instinto nunca nos falle

(aunque a veces sepa pecar de ciego)

y note más que ambos algún detalle.

Y si piensas que algo es lo que te entrego,

ven e impide que una vez más me calle.

No lo confirmo. Tampoco lo niego. 

De vuelta

La vida con sus sugerencias breves:

que las palabras siempre están de adorno,

que el amor no es un químico trastorno,

que un resultado se da si te atreves.

Mas no advirtió que aquel escueto jueves,

al querer besar tu boca y contorno,

quedaría esperando tu retorno

del opio de tu duda, Blancanieves.

Y en esta tarde de lluvia resuelta

que de nuevo tu figura diviso,

ya para mí de toda culpa absuelta,

no sé si debo hacerte caso omiso;

o usufructuar (sabiéndote devuelta)

todo lo que antes no me satisfizo.