Late. Va quedando menos, ni un sorbo
del sudor que ha emanado este combate.
Ojalá que el tiempo no le arrebate
a esta querella el sentido por morbo.
Tal vez me quite del escaparate
o de otro camino me vuelva estorbo.
Es tanta la indiferencia que absorbo,
mas el corazón no se frena. Late.
En cierto sitio de un mismo planeta
hallaremos quien nos tache el orgullo,
quien llene de comprensión la maleta.
La marcha guarda, a cada uno, un murmullo
límpido para quien bien lo interpreta.
Late, que pronto encontrarás el tuyo.
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