Te marchaste una mañana de enero,
cuando terminó la última tormenta.
Te llevaste una sonrisa contenta...
lo sé: es mejor un bagaje ligero.
No sé quién sea tu infiel consejero:
tal vez sea el diablo que te comenta
que es mejor herirnos sin darnos cuenta;
o el ángel con el que, a oscuras, te espero.
Aunque para mí, perito en tu buz,
tu larga travesía no es secreto.
Sé lo que viaja en ese tren de luz,
sé cuando obtuviste el mismo boleto.
Tal vez por eso es tan grande mi cruz,
tal vez por eso me siento incompleto.
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